Знаете, я уже третий день сижу дома. И если бы у меня были слова, я бы мог уже написать книгу. Но все мои слова и мысли куда-то пропали. Любая мысль заканчивается, вытекает из меня, не успев даже наполнить меня. Я хочу писать, хочу подарить миру хоть что то. Нет, дело тут совсем не в мире, я никогда не думал о мире, кода принимал решения. Все мое существование поставлено на одном предложение,  что также является и названием сборника стихов чешского писателя. Пусть после нас придет потоп. Так и живу и вот сейчас, тоже самое. Я не думаю о мире или людях вокруг. Я думаю о себе. Это не эгоизм, просто не могу поддерживать кого то, дарить радость или просто быть в хороших отношениях с миром, если я теряю часть внутренностей. И я сам всегда складывался из нескольких частей — книги, музыка и то, что я умел складывать свои мысли в красивые складные рассказики, то что я находил что то необычное и прекрасное в каждом человеке на улице, в каждых встречных глазах. Извините, что я совсем не скромен, но это виденье мира меня наполняло до краев и я был абсолютно счастлив, ведь вокруг меня всегда что то происходило, даже когда я сидел запертый в комнате. А сейчас, сейчас это куда то пропало. Я перестал видеть. Нет, я все еще вижу, но я не могу вложить это в слова. И это все выливается слезами. Реки танцуют на руках и хочется только сбежать.