Восемнадцатое марта — у нас по прежнему зима. Впервые в жизни мое время года отличается от времени года за окном. В моей душе цветут цветы и все пахнет сосновым лесом, а на улице снег заметает пути и мы теряемся в чужих дорогах и следах. А вдруг это было важно? Вдруг эти следы должны были меня куда то довести? 
«Знаешь, я слежу за тем как тебя все любят и удивляюсь этому. Ты идеальный человек, для любых отношений. Тебя любят все, только мы немного больше»  
В моем сердце ничего не остается на долго. Я не умею долго злиться, обижаться, ругаться, не разговаривать с кем-то, особенно если этот «кто-то» один из важнейших. Ведь жизнь так коротка, зачем нагружать ее лишними ссорами и обидами, ведь столько всего замечательно есть вокруг на что должно быть в сотни раз больше времени чем нам отведено, но все равно хочется все успеть, хоть это и не возможно, и мы это понимаем, но желание увидеть и счастье от каждого увиденного заката, моря, книжного магазина, интересного города, необычного человека, счастливого человека настолько наполняющие что можно пожертвовать всю жизнь только на погоню за этим но при этом не упустить всю жизнь, а знать что все это не зря. Делай только то, что чувствуешь сердцем и тогда все будет правильно. 
Но с другой стороны, я не умею долго любить, помнить, хранить, учиться на своих ошибках. Я не помню плохое и это значит что я буду вечно наивным. Я не могу любить на расстояние, не могу не слышать голос. Я все забываю, я забываю как мне было хорошо и я остываю и не помню. Мне легко мириться с уродством людей потому что я изначально не верю в их красоту. Но если я уже доверяю кому то, то не хочу его потерять. И все что было и все что будет и может быть мечется у меня перед глазами и я готов уехать только для того что бы вернулось мое внутреннее спокойствие и закончилось все это.